Tornillos.

La tierra respira 

Inhala, exhala

Los gemidos se vuelven el eco de la humanidad

Ya no hay tornillos para ese martillo.

La tierra respira

Inhala, exhala

Se perdieron los tornillos, la humanidad se descarría y lo llaman realidad

La tierra se ahoga

Inhala, exhala

Ya no hay tornillos, ya no hay humanidad y ya no hay realidad a la cual pertenecer

Inhala, exhala

El regalo de la muerte.

El parque.

Una historia sobre ese viejo parque vetusto y descuidado que lleva contando la historia del urbanismo hace muchas lunas. 
Todavía se escuchan las pisadas de los transeúntes, las ruedas de los coches de los bebés que parecen crecer más rápido de lo que el tiempo anda.
 El hombre que no puede dejar de esperar al amor que una vez dejo ir, observando esas parejas que se pierden en besos fugaces y caricias indecentes , recordándole a los viejos la juventud que se ha ido tan rápido como ha llegado la gloria de esa corona de canas. 
Un viejo parque vetusto y descuidado que sigue contando las nuevas historias y repitiendo las viejas. Ese parque que trasciende el panorama de un urbanismo que no quiere abandonar el futuro.

Mirada de hormiga.

Mmm si, las hormigas, me recuerdan las palabras que escribiste para mi, "miradas de hormigas, sueños satinados ..." recuerdas? 

En aquellos días de sonrisas inocentes, caricias precavidas y besos bien pensados.

Las hormigas, si; me recuerdan tus palabras, esas pequeñas he inconclusas  frases que solías escribir en mis cuadernos y que malintencionadamente resultaron plasmadas en mi mente.

Las hormigas, si, esas criaturas que ahora pienso fueron colocadas estratégicamente en rededor de mi casa para recordarme que con cada pisada que doy, te has ido. 

Hormigas,  ni ellas lograrían trazarte un camino que te traiga a mi puerta, con ese viejo poema que una vez escribiste para mi.